Felicidades...

                  Sonhe, mas também realize, 

                       deseje, mas também manifeste, 

                            VIVA e se surpreenda!

Nico Nicolaiewsky

Que lindo...

E que saudade...

Interessante, alguém que mal se foi e já faz falta...

Nico Nicolaiewsky

ÀS CINCO DA MANHÃ

Fabrício Carpinejar

Às cinco da manhã, a morte tem menos esperança, a fé tem menos altares, as velas se apagaram nas esquinas de Porto Alegre. Às cinco da manhã, o Guaíba quebrou a sua luz, o pão se partiu sozinho, o açúcar perdeu seu brilho.

Às cinco da manhã, as roletas do trem pararam de pensar, os elevadores se sentiram velhos, as pombas fizeram greve dos farelos.

Às cinco da manhã, o suor veio antes do sol, as ladeiras se despedaçaram como vidraças, as sombras correram para o Mercado Público.

Às cinco da manhã, o musgo se divorciou da pedra, ex-fumantes voltaram ao vício, amantes fingiram derradeiras promessas, não havia chave para abrir as janelas.

Às cinco da manhã, morreu Nico Nicolaiewsky. Ai que terrível, serão cinco e meia da manhã nos relógios da capital gaúcha durante o dia inteiro.

Nico colocou seu último suspiro para sorrir. Pensou que fosse a mesma coisa. Sorrir, suspirar.

Acenou com os dentes, mordeu a palha do vento, como a dizer que daria uma volta no invisível e já retomava o ensaio com os violinos.

Às cinco da manhã, Nico largou ao chão sua gravata, seu colete, seu par de sapatos de bico fino, seu bigode da Sbórnia, suas canções desesperadas de amor. E as rosas brotaram de sua pele branca e cansada.

Enrolem o Maestro Pletskaya com as cortinas do Theatro São Pedro, coloquem algodão em seus ouvidos, ele é todo feito de cristal: ele é todo cristalino.

Morreu Nico. Morreu o tango de novo. Morreu a própria tragédia. Sua voz era de um lobo que já tinha sido homem. Hoje só podemos cantar uivando.

Não terá caixão para levá-lo. Não terá caixão para fechá-lo. Ele não é um morto, mas um piano parado.

Confisquem a lua em fevereiro, os corrimões das escadas, soltem os dragões e os cachorros de pedra da Praça da Matriz.

Segurem minhas mãos para pegar o telefone. Segurem meus braços para não esmurrar a porta. Segurem minhas pernas para não procurá-lo. Segurem meus joelhos para não acordar o acordeom. Amarrem-me em qualquer lugar que não fale o português e desperte saudade. Prendam-me na cama, anestesiem meu sangue - estou tão acostumado a enxergá-lo vivo que fui junto.

Só deixem minha cabeça livre. Para mexer a cabeça, dançar o Copérnico com os olhos e esperar que ele volte.

Ele sempre volta.

Fonte: https://www.facebook.com/photo.php?fbid=716139355073046&set=a.326125264074459.78634.326097694077216&type=1&theater

Na casa de vidro...

Ouvem-se os sons do mundo

Aqueles que são de fora

Mas principalmente

Os que vêm de dentro

Multiplicam-se como as mariposas

que insistiam em voar 

por sobre nossas cabeças

buscando a luz

Na casa de vidro, lá no meio do mato,

Onde a respiração é curta, 

para poder ouvir atentamente os pássaros

E os sussurros que, por vezes, não identificávamos

Lugar mágico, de descanso e introspecção

Lugar de encontro e compreensão

Lugar de paz e de se falar ao coração...

Vivificando a vida e também a emoção!

Vento Sul

Quando vi você
Botando o pé na estrada
Já não temos laços
Ou já quase nada

Agora você vai
Abrir seus horizontes
E um vento sul que passa
E grita por seu nome

Filho hoje em dia
As coisas são assim
Enquanto os pais trabalham
O tempo passa sem fim

Vento sul traga notícias
Que a noite chega para mim
Vento sul mande notícias
E beije meu querubim



Letra de uma música feita há muitos anos, na década de 90.

Lentamente...

E quando o coração de repente

Assim, sorrateiramente

Descobre que pode ser feliz

Ainda que lentamente

Lentamente te persigo

Ó minha grande ilusão

A de que posso ser amigo

Do meu próprio coração

Coração que me permite

Viver a grande alegria

Sem muita rebeldia

Sem qualquer desilusão

Apenas compreendendo

Como bate um coração...